LA BURBUJA DE ALGARROBO

Se llega por fin, al final,
que nos revela el principio,
que nos muestra cantando libremente
la verdad de la vida, y
nos encierra en su gusto a poesía,
aromática, olorosa fermentación del
arte nos muestra todo en una poesía.

Se llega sin saber ni soñar, se llega
en pedidos de clemencia y de limosna,
se llega renunciando a todo,
por fin al final.
Se puede luchar, pero no se llega
sino a la frustración.
Nadie vive. Solamente, lentamente,
vamos muriendo.
Sin darnos cuenta, como asfixiados
en este veneno que emana la ciudad,
en la niebla que hace la sociedad,
en la mal llamada Vida.
Hacer la paz es una forma de atrasarse.
Hacer la guerra es una forma de matarse.
Agachar la cabeza y andar, es apurar
nuestra muerte, ya desarrollada.

Sólo en un lugar se vive,
sólo en un lugar se goza,
sólo en un lugar se llora.
Sólo es una forma de escapar.
La burbuja está abierta, sólo hay que estar en paz.
Insultáme desde allá afuera, y me voy a reír.
No te voy a hacer la guerra, me quiero preservar dentro.
No te tengo bronca, me quiero preservar dentro.
Te miro como miro al mundo, con ojos que no ven.
Soy, soy uno solo aquí dentro, el mundo para esto no tiene tiempo,
el mundo para mí no tiene tiempo.
Soy, soy uno más conviviendo con mis ideales.
Soy uno más escuchando la rústica poesía que me mantiene
aislado.
Soy alguien que vive. A mis ojos, soy como un zombie,
entre otros zombies. Sólo yo estoy enterrado viviendo la vida.
Sólo yo estoy encerrado viviendo la vida, en mi burbuja de
algarrobo, escuchando “Peperina”.

Yurij I. Spigel

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