Manden escritos a este mail... ivan.blake@gmail.com
12 Octubre 2009
Hombre impaciente,
mujer presurosa,
tiempo finito.
Domingo aburrido,
departamento solo,
estudio aplazado.
Hoy la revolución
puede esperar.
Y que el mundo comprenda,
o que no le importe.
Hoy el mundo esta encerrado
en las cuatro paredes de mi habitación.
Nada más.
Y nada menos.
12/10/09
29 Marzo 2006
--Adrian Latzke Blake
Preciso fantasías para seguir. No hay fracaso mas rotundo que haberse venido al mundo para aburrirse y nada mas. Y si la belleza no existiese, y si las personas fuesen en su naturaleza malas, y si el sol solo quemase, y la lluvia solo inundase, y la música solo te dejase sordo, y si el destino de la ropa fuese ensuciarse, y el sentido del sexo solo frustrar, y si solo viviésemos para morir y nunca pudiésemos dejar de pensar en eso. Y si la felicidad fuese una utopía que algún dios con mal sentido del humor hubiese insertado en nuestras restringidas cabecitas para infundar en toda nuestra experiencia humana de vida ese amargo gusto de la incompletitud de la insatisfacción. Deberíamos abandonar todo? Deberíamos seguir saltando del árbol y golpeándonos contra el piso aunque estemos seguros de que no tenemos ni vamos a tener nunca alas? Deberíamos en algún momento estar seguros de algo más que del hecho de que no sabemos nada? Habrá que dejar de pensar en al felicidad para encontrarla? No, es esta una trampa. Porque se solo si solo encontramos algo cuando dejamos de buscarlo o de desearlo entonces no es posible tomar la decisión de dejar de buscarlo porque la intención esta implícita en el acto. Es un atrampa. Una trampa en la que todo caemos. Una trampa que todos nosotros como osos pisamos para luego quedarnos gimiendo y lamentando lo que no tendríamos que haber hecho mientras observamos como lentamente las heridas de nuestras patas nos van desangrando y nos quedamos contemplando como día a día, hora a ahora el tiempo pasa y se nos acerca la muerte. Ni siquiera surgen esas ganas de correr a ella porque vivimos con la reprimida noción de que es algo inevitable. Quién decide cuando llega nuestra hora? Quién decide cuando no tenemos nada más que hacer en este mundo, cuando dimos todo el amor que podíamos dar o hicimos todo lo que teníamos que hacer? Qué es todo lo que tenemos que hacer? Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Puedo dejar que la tinta se mezcle con la lluvia y nuble todo mi relato, y es lo que hago, porque existe otra posibilidad, existe la nube porque existe el sol, y la pregunta podrá ser por qué no sale el sol aquí. Primera respuesta: porque afuera esta nublado… y adentro también. Porque ya no le creo nada al sol, porque deje de esperar su calor y corrí a abrigarme. Porque siento que es de utilería que por lo tanto necesita que uno se crea la historia para poder verlo como cierto, y en este momento no me puedo creer la historia. Estoy desencantado, deje de creer en mis alas y caí al piso y no las veo. Deje de creer en el viento y desaparecieron mis velas. Deje de creer en mis pies y se esfumaron los caminos. Cada vez me gusta más en negro y aborrezco más el blanco. No creo en la pureza del blanco porque es frágil y eterna. Creo que existo, pero eso no ayuda más que a tener la certeza de que el problema es real, de que yo soy real y que mañana deberé levantarme y enfrentar la misma oscuridad sin más armas que un corazón que no quiere más dolor, que alberga más esperanza porque cree que es inútil. Que todo es y a la vez no es lo que parece, y no parece ser lo que quiero y no se lo que quiero pero lo quiero ya, hoy acá aunque salga o cueste mi vida solo de esa forma tendría sentido.
Mi nombre es Ivan, soy de Buenos Aires, Argentina, aunque nacie en Puerto Madryn. Estudio Ciencia Politica en la Universidad de Buenos Aires, y no se por qué, porque tiempo no me sobra, me dispuse a hacer un blog de poemas inedito, o sea sin editar...
Los que quieran mandarme sus poemas, o peomas que le gusten que no esten publicados en ningun lado, mandenmelos a esta dir: ivan.blake@gmail.com
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